Vittorio Sereni - Ancora sulla strada di Zenna

Conosco la strada che, costeggiando il Lago Maggiore, porta fino a Zenna e alla Frontiera con la Svizzera. Ricordo il Lago e gli amici, mai dimenticati, che saluto affetto e nostagia.

Perché quelle piante turbate m'inteneriscono?

Forse perché ridicono che il verde si rinnova

a ogni primavera, ma non rifiorisce la gioia?

Ma non è questa volta un mio lamento

e non è primavera, è un'estate,

l'estate dei miei anni.

Sotto i miei occhi portata dalla corsa

la costa va formandosi immutata

da sempre e non la muta il mio rumore

né, più fondo, quel repentino vento che la turba

e alla prossima svolta, forse finirà.

E io potrò per ciò che muta disperarmi

portare attorno il capo bruciante di dolore.

Ma l'opaca trafila delle cose

che là dietro indovino:

la carrucola nel pozzo,

la spola della teleferica nei boschi,

i minimi atti, i poveri

strumenti umani avvinti alla catena

della necessità, la lenza

buttata a vuoto nei secoli,

le scarse vite, che all'occhio di chi torna

e trova che nulla nulla è veramente mutato

si ripetono identiche,

quelle agitate braccia che presto ricadranno,

quelle inutilmente fresche mani

che si tendono a me e il privilegio

del moto mi rinfacciano.

Dunque pietà per le turbate piante

evocate per poco nella spirale del vento

che presto da me arretreranno via via

salutando salutando.

Ed ecco già mutato il mio rumore

s'impunta un attimo e poi si sfrena

fuori da sonni enormi

e un altro paesaggio gira e passa.